mon-nid

Une semaine d’angoisse,

Une semaine à m’inquiéter, ausculter, écouter mon petit bébé qui semblait pourtant si bien aller,

Une semaine à guetter, nuit après nuit, le souffle régulier du sommeil de Blini,

Une semaine à m’épuiser…

La veille de l’échographie cardiaque arrive enfin. Mon petit Blini est toujours aussi souriant et gazouillant, toujours aussi tonique et éveillé. Rien à priori ne devrait nous inquiéter, si ce n’est la balance et son chiffre affiché trop bas.

Les enfants sont usants, Bouchon est exténuant. Je ne rêve que de les coucher, enfin, pour me reposer un peu.

Le soir est là, l’Homme n’est pas encore rentré, comme d’habitude ces temps-ci, et j’expédie tout le monde là-haut. Vite.

Puis je monte avec mon Blini, pour le changer, le mettre en pyjama, prêt à attendre sa dernière tétée et plonger dans les bras de Morphée.

Dans la salle de bain, j’installe mon bébé sur la table à langer. Je lui enlève son pantalon, détache le bas de son body, et m’apprête à ouvrir sa couche sous les gazous et les risettes de mon tout petit. « Mamaaaaaan ! J’arrive paaaaaaas ! » Bouchon hurle, pas encore couché. « Mamaaaaaaan ! Est-ce que…. ? » demande Hérisson, voix inaudible.

Il est 20h35, largement l’heure pour cette jolie petite troupe de dormir. Les problèmes doivent vite être résolus, je laisse mon bébé sur sa table à langer, fermée de 3 côtés, le temps de faire un saut vite fait dans la chambre contigüe pour coucher tout ce petit monde.

Bouchon se promène, les fesses à l’air, pas pressé du tout de se coucher. Hérisson veut absolument savoir comment s’appelle le chiffre qui a un zéro de plus que 100 milliards. Les enfants sont en demande, ils me sentent stressée. Alors je pyjamate Bouchon, le couche et le câline, je parle mille milliards à Hérisson, puis dix-mille milliards, cent-mille milliards, et finalement la simplicité des puissance de 10, ce qu’est une puissance, ce que signifie 4 au carré, et, et, et… Hérisson questionne, s’interroge, encore et encore. Bouchon chougne qu’il veut une histoire, une petite dernière. Je coupe court pour ce soir, je réponds aux dernières questions… mais j’ai totalement oublié mon Blini sur sa table à langer, la visite aux garçons qui devait être si courte.

Nous en étions au cube de 6 quand un grand « Boum » se fait entendre dans la salle de bain, à côté. Mon sang se glace, instantanément.
Dans ma tête, un temps infini. Des images qui se bousculent et tournent à une vitesse effroyable. L’image de mon bébé sur sa table à langer. L’espoir que le bruit ne soit celui que d’une boîte tombée. Mon cœur qui sait bien, déjà, que ce n’est pas le cas.

Et au bout de ces secondes effroyables dans ma tête, qui ne sont qu’un millième de seconde en réalité, un hurlement. Strident. Vrillant. Glaçant.

En deux enjambées terribles, j’arrive à la porte de la salle de bain. Je capte la scène d’un seul regard. La table à langer désespérément vide, un petit paquet hurlant au sol. Je ne respire plus, je suis entièrement vide, et me jette sur mon bébé, mon tout petit, mon chéri, vagissant à terre, sur le carrelage dur et froid.

Mon bébé est déjà dans mes bras. Il hurle et je le tâte, à la recherche d’un trou, d’une bosse, de sang. Il n’y a rien. Rien de rien. Rien ne sort. Tout est donc en train de faire pression à l’intérieur, coincé dans la boîte crânienne.

Hérisson et Coquillette sont là, je ne les vois pas.

Hagarde, je descends l’escalier comme je peux. Hérisson sur mes talons. Une seule obsession : filer à l’hôpital, aller me réfugier, soigner mon bébé, être prise en charge. Vite. Vite.

J’expédie Hérisson dans son lit, me rue sur le téléphone, appelle l’Homme. Vite. Vite. Rentre immédiatement. Je laisse les trois grands, je cours à l’hôpital, viens prendre la relève à la maison, je ne peux pas y rester, je suis pressée, je les laisse, je file, c’est urgent. Tellement urgent.

L’Homme était dans la rue, il rentrait justement. Je dépose mon Blini dans le landau, sans chaussettes, sans pantalon, son body ouvert, tel qu’il était quand je l’ai laissé sur cette satanée table à langer. Je le dépose, vagissant, et je cours jusqu’à l’hôpital, à 5 minutes de chez nous. Je ne pense plus à rien, je pleure, je croise l’Homme et ne peut que lui répéter c’est ma faute, c’est ma faute, c’est ma faute.

Je cours. Le temps est précieux, il faut que j’y aille, vite. Vite !

(la suite, est ici)

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